Mi respuesta puede decepcionar a algunos de ustedes, ya verán por qué. Comenzaré diciendo que no estoy siguiendo el blog, ni contribuiré. La pregunta apareció en mi feed porque Anupriya (ella misma) siguió la pregunta, ¿qué aprendes de su “discurso de bienvenida motivacional”? Whoah, Anupriya tiene preguntas de Quora con su nombre marcado, me siento orgulloso de ella. Pero sé que realmente no le importa a ella. Ella tiene, a lo sumo, curiosidad por el impacto que sus palabras tuvieron en Dark Horses y otros.
Llamar a sus palabras motivacionales será una gran subestimación de lo que escribió. Estas son las palabras de un visionario, un profeta, un oráculo; y no un escritor de libros de autoayuda pseudointelectual agotador. Sin embargo, estas palabras han sido dichas en el pasado por Isha Maini (ella también es escritora); Una versión diferente, por supuesto. Anupriya no dijo nada nuevo, ella no necesitaba. Ella derramó las palabras que han quedado atrapadas en mi garganta porque no soy la persona de las palabras. Esa es la descripción del trabajo de cualquier escritor, hablar por las personas (como yo) que no tienen el don de las palabras.
“Dentro de unos años, volverás a mirar la poderosa adoración que recibiste aquí, y te sumergirás compulsivamente en la lectura de tus viejas respuestas y publicaciones. Y luego te preguntarás:” ¿Escribí esto realmente? “Esto es lo que Creo que cuando instintivamente hojeo los cuadernos viejos y leí un capítulo de una novela, traté de escribir a la edad de 13 años. Me estremezco, no porque lo que escribí sea malo (es) sino porque ya no conozco a la persona que escribió esas palabras.
Debido a que esta versión tuya, esta versión particular que piensa de cierta manera y habla de cierta manera y defiende ciertas cosas, esta versión se desvanecerá en la oscuridad. Te transformarás en algo que aún no has imaginado en tus sueños más salvajes, y la vista de tu rostro en fotografías descoloridas llenará tu corazón de una tristeza inexorable, un anhelo por un tiempo que se te escapó de los dedos.
Esta agonía aquí, son dolores de crecimiento “.
Una buena obra de arte nunca se termina sino que se abandona. He intentado reescribir una novela que escribí hace 5 años, pero lo que una vez fue increíblemente romántico, ahora ha perdido todo su encanto. Cosas de bollywood mediocre fortuita en las que se han convertido. Ni siquiera puedo pasar las páginas de ese libro para hojearlo. ¿Qué carajo había escrito?
Recuerdo anotar (en malayalam) mis pensamientos en un cuaderno cuando tenía ~ 14 años. Lo que me pasó todos los días. Revisión de On The Line y Taxi Driver, etc. que vi en HBO. Mis puntos de vista (confusos) sobre el sexo y la sexualidad. Mis enamorados. No tengo el libro ahora, lo quemé por capricho cuando tenía ~ 19 años. Pero lo que esto implica, sin embargo, es que, como un perro, me he meado en todos los polos e hitos que encontré en el camino. Recuerdo quién era cuando era niño; adolescencia temprana, media y tardía; principios de los años veinte. Ahora tengo 27; Es como si alguien más hubiera vivido mi vida por mí. No tengo el hábito de mirar mis fotografías antiguas (no tengo muchas). Ese chico allí, él no es yo, muere hace mucho tiempo y lo enterré dentro de mí. Soy la capsula mundi de mis seres muy diferentes, podridos y nutritivos, repito, hasta que muera.
Como ella dijo, estamos evolucionando, metamorfoseando. Está en nuestra naturaleza. Sobre el rostro de las fotografías descoloridas que dijo, Albert Camus escribe: “Del mismo modo, el extraño que, en ciertos segundos, se encuentra con nosotros en un espejo, el hermano familiar y alarmante que encontramos en nuestras propias fotografías también es absurdo”.
Terminaré con una nota que escribí hace 6 meses:
“Esta es mi nota sobre por qué escribo lo que escribo. Esta es mi línea de pensamiento que espero me ayude a encontrar mis por qué.
Mi falta de vivienda, mi estado de no asentamiento, como el de una flor de diente de león perturbada y soplada por el más débil de la brisa, llevada hasta las semillas enviadas; el de un autoestopista en la carretera con el pulgar levantado, perturbado por el cambio Doppler de vez en cuando, hasta que se le ofrece un asiento; la de un místico sufí, que bebe de la copa de ‘Saqi’, canta y baila en tranquilidad hasta alcanzar el estado de ‘Fanaa’; la de los anillos de humo liberados de la punta de mi cigarrillo, elevándose en el aire, expandiéndose elásticamente sin romperse por completo, estrechándose hasta que finalmente desaparecen.
Estoy inmortalizando estas perturbaciones porque son temporales por naturaleza. Dejo una marca de deslizamiento más oscura en esta carretera para hacerle saber que nuestras carreteras se han cruzado. Hay un consuelo en saber, aunque todos somos jinetes solitarios, que muchos viajaron por delante y muchos están en camino.
Rumi, aunque sabe que sus poemas tienen sentido para él y solo para él, recita a sus discípulos y a aquellos que creen que entienden, hasta que se cumple su deseo de compartir el trance. Buda enseñó a sus discípulos acerca de Nirvana, aunque compartir su iluminación no fue un acto necesario porque es muy personal y sucede en un reino donde nada, como que, existe. A Buda no le importaba, a mí no me importaba, pero como ahora mismo estoy pensando en él, me doy cuenta de que es el punto.
“A quien sea que le interese, quiero que sepa que experimento tales emociones y pienso en los pensamientos que se expresan en este documento. Los expreso mientras aún puedo porque habrá momentos en que ya no lo esté. Quienquiera que sea, soy quien tine”. tu soledad con mi soledad “.
Escribo esto porque estoy perturbado. Escribo mientras aún puedo. Soy un artista, un escritor y concluyo así. La falta de vivienda “.
PD. Podría reírme de toda esta mierda que escribí después de tal vez 5 años. Así es como va. Pero no lo sabré a menos que escriba; Quiero saber.
Un consejo de este adinerado: no deje que los votos y los complementos lo cieguen. No importa nada, a menos que te cause dolor, qué más, incluso podría destruirte. No habites en la vanidad. Se honesto.