Aquí hay una buena fábula moderna de uno de mis autores favoritos. Se llama :
Todo y nada
No había nadie en él; detrás de su cara (que incluso en las pinturas pobres de la época es diferente a cualquier otra) y sus palabras, que fueron copiosas, imaginativas y emocionales, no hubo nada más que un poco de frialdad, un sueño que nadie soñó. Al principio pensó que todos eran como él, pero la expresión de asombro en el rostro de un amigo cuando comentó que el vacío le decía que estaba equivocado y lo convenció para siempre de que un individuo no debe diferir de su especie. De vez en cuando pensaba que encontraría en los libros la cura para su enfermedad, y así aprendió el pequeño latín y menos griego del que hablaba un contemporáneo. Más tarde, pensó que en el ejercicio de un rito humano elemental podría encontrar lo que buscaba, y se dejó iniciar por Anne Hathaway una larga tarde de junio. A los veinte años se fue a Londres. Instintivamente, ya se había entrenado en el hábito de fingir que era alguien, por lo que no se descubriría que no era nadie. En Londres se topó con la profesión a la que estaba predestinado, la del actor, que juega en el escenario siendo otra persona. Su actuación le enseñó una felicidad singular, tal vez la primera que había conocido; pero cuando la última línea fue aplaudida y el último cadáver retirado del escenario, la odiada sensación de irrealidad volvió a invadirlo. Dejó de ser Ferrex o Tamburlaine y de nuevo se convirtió en un don nadie. Atrapado, cayó pensando en otros héroes y otras historias trágicas. Así, mientras que en las casas de huéspedes y tabernas de Londres, su cuerpo cumplió su destino como cuerpo, el alma que habitaba en él era César, sin prestar atención a la admonición del augurero, y Juliet, que detestaba la alondra, y Macbeth, conversando con las brujas, ¿Quiénes son también los destinos? Nunca hubo tantos hombres como ese hombre, que, como el Proteus egipcio, logró agotar todas las formas posibles de ser. A veces se deslizaba en algún rincón de su trabajo una confesión, segura de que no sería descifrado; Richard afirma que en su persona soltera desempeña muchas partes, e Iago dice con palabras extrañas: “No soy lo que soy”. Sus pasajes sobre la identidad fundamental de la existencia, el sueño y la actuación son famosos.
Veinte años persistió en esa alucinación controlada, pero una mañana fue vencido por el alboroto y el horror de ser tantos reyes que mueren por la espada y tantos amantes infelices que convergen, divergen y agonizan melodiosamente. Ese mismo día dispuso de su teatro. Antes de que transcurriera una semana, había regresado a su pueblo natal, donde recuperó los árboles y el río de su infancia; y no los vinculó con aquellos que su musa había celebrado, aquellos que fueron ilustres por sus alusiones mitológicas y frases en latín. Tenía que ser alguien; se convirtió en un empresario retirado que ha hecho fortuna y que se interesa en préstamos, juicios y usura menor. En este personaje él dictó la última voluntad y testamento áridos que conocemos, excluyendo deliberadamente de ella cualquier rastro de emoción y de literatura. Amigos de Londres solían visitar su retiro, y para ellos volvería a asumir el papel de poeta.
La historia dice que, antes o después de su muerte, se encontró ante Dios y dijo: “Yo, que he sido tantos hombres en vano, quiero ser un solo hombre: yo mismo”. La voz de Dios respondió desde un torbellino: “Tampoco yo soy uno mismo; Soñé el mundo como soñaste tu trabajo, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estás tú, que, como yo, somos muchas personas, y ninguna ”.
por Jorge Luis Borges