Excavación
Por Seamus Heaney
Entre mi dedo y mi pulgar
La pluma de sentadilla descansa; ceñido como una pistola.
- ¿Debería la ciencia rechazar las explicaciones sobrenaturales?
- ¿Nietzsche da buenos consejos?
- ¿Nietzsche era anti-negro?
- Si pudieras crear universos simulados tan grandes y complejos como los nuestros, ¿qué tipo de experimentos ejecutarías?
- ¿Tenemos que probar X para saber si X es verdad?
Debajo de mi ventana, un sonido limpio y áspero.
Cuando la pala se hunde en tierra de grava:
Mi padre, cavando. Miro hacia abajo
Hasta su grupa entre los macizos de flores.
Se dobla bajo, viene a veinte años de distancia.
Inclinándose al ritmo de las papas.
Donde estaba cavando.
La bota gruesa anidada en la orejeta, el eje
Contra la rodilla interior se apalancó firmemente.
Él arrancó las cimas altas, enterró el borde brillante profundo
Para esparcir papas nuevas que recogimos,
Amando su fría dureza en nuestras manos.
Por Dios, el anciano podía manejar una pala.
Al igual que su viejo.
Mi abuelo cortó más césped en un día.
Que cualquier otro hombre en el pantano de Toner.
Una vez le llevé leche en una botella.
Corcho descuidado con papel. Se enderezó
Para beberlo, luego cayó a enseguida.
Mordiendo y rebanando pulcramente
Por encima de su hombro, bajando y bajando.
Por el buen césped. Excavación.
El frío olor del moho de la patata, el squelch y la palmada.
De turba empapada, los cortes cortantes de un borde.
A través de las raíces vivas se despierta en mi cabeza.
Pero no tengo pala para seguir a hombres como ellos.
Entre mi dedo y mi pulgar
El bolígrafo descansa descansa.
Voy a cavar con ella.
Seamus Heaney, “Cavando” de la muerte de un naturalista. Copyright 1966 por Seamus Heaney. Reimpreso con el permiso de Farrar, Straus & Giroux, LLC.
Fuente: Muerte de un naturalista (1966)
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POETA
Seamus Heaney